Les quatre abrutis de Cancun m’avaient prévenu : Habana sucks. J’aurais du me fier à l’avis de ces quatre esthètes allemands en débardeur, casquette de base-ball vissée sur une tête bien formatée. À La Havane, les gens sont trop pauvres, la ville est trop décatie, les boites de nuit y sont trop rares, les locaux n’y parlent pas suffisamment l’anglais et, comble de misère, les McDonalds en sont absents.
J’aurais du rester au Yucatan, qui, bizarrement, ne m’a pas charmé outre mesure. Certes le sable y est fin et blanc, certes la mer y est chaude et turquoise, certes le soleil y est généreux et présent... Et pourtant, noyé dans cette soudaine horde, dilué parmi des semblables trop bruyants, trop voyants et trop triomphants, j’ai souhaité me faire petit, noir, modeste, simple et discret.
Et j’ai filé sur Cuba. Comble de malchance, mon passeport bouilli et déchiqueté, oublié dans la poche d’un pantalon laissé dans une lavanderia bélizéenne, aurait du m’interdire le passage de la moindre frontière. Et d’ailleurs l’officier des douanes cubain fut très embarrassé, il me fallut le renfort d’un permis de conduire récemment réédité, qui put établir une correspondance supplémentaire entre les nom, adresse et visage du péquin qui attendait là, pour que me soient enfin ouvertes les portes du paradis socialiste.
Je ne voudrais pas dénigrer le Mexique, qui vaut certainement un voyage à lui seul. Le Chiapas, et notamment San Cristobal de Las Casas, fut agréable à visiter, même si cette dernière, atteinte depuis Antigua, souffre à mon goût de la comparaison. C’est pourtant une belle ville coloniale, truffée de vieilles batisses, de petits marchés et d’églises colorées. Je ne saurai qu’un peu plus tard qu’il s’agissait là de la seule belle ville mexicaine que je traverserais. Ignorant coupablement Palenque, pourtant sur ma route, j’ai filé droit sur Playa del Camen, au bout d’un trajet de 19 heures de bus.
L’endroit me plut tellement que je pris compulsivement le premier ferry qui se présentait, en partance pour Cozumel, l’île dont Cousteau vanta un jour la clarté de l’eau. Je renouai alors avec un cérémonial perdu dans ces hauts pays aux aubes fraîches traversés ces dernières semaines. À nouveau se succédèrent des nuits désarticulées, où, plaqué par la chaleur contre votre couche, bercé par le ron-ron du ventilateur, vous ne craignez rien d’autre que la panne de courant. Des nuits qui s’enchaînent l’une derrière l’autre, vous surprennant chaque matin un petit peu plus léger, un petit peu plus indulgent pour cette absence de confort. D’autant plus qu’il existe une façon de se rafraîchir propre à Cozumel puisqu’elle en constitue peut-être l’unique intérêt : la plongée.
Mes deux premières expéditions furent décevantes, et je le signifiai au divemaster mexicain qui me prit aussitôt en grippe. Mais au moins, les balades sous-marines du lendemain furent fantastiques. Des murs de coraux, des requins inoffensifs, des tortues vertes, des homards géants, des hippocampes enfouis dans le sable... Non loin de là, Tulum et ses sympathiques ruines mayas, accessibles depuis la plage, et surtout sa plage de carte postale, mer turquoise et sable blanc, offrit une calme diversion au tumulte vulgaire et bestial de Cancun sur lequel je ne m’étendrai pas davantage.
Vous l’aurez compris, Cuba est bien plus digne d’intérêt.
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